É desconcertante saber que o desarranjo das letras, aflora a imaginação.

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Charuto

Hoje preciso de um charuto, como quem precisa de chuva. Tenho gatos na sala, livros na estante e a vizinha para reclamar da fumaça. Tenho pena, tenho raiva, não tenho tempo. Preciso, hoje. Fumaça, leitura, poltrona, miados, metafísica. Hoje é quando? É senão um ontem com sorriso amarelo disfarçando a falacia da repetição cotidiana. Seria mais feliz feito Direito? Sigo como os gatos, pois hoje preciso de tempo.
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Caricaturesco

Em meio ao verde bambuzal que ao vento sibilava, jazia uma porta branca misteriosamente deitada. Os faunos evitavam aquele local devido às estranhas vibrações que dali provinha. Nenhum dos seres da floresta conhecia para qual paradeiro guiava o enigmático portal. Apenas um menino de cabelos escuros e olhos de lobo é que ousava se aproximar daquele assombroso monumento. Este jovem aparecia sempre no final da tarde após as chuvas de verão e trazia consigo um molho de chaves que utilizava insistentemente na fechadura enferrujada. Diziam os elfos que se chamava Demian e tinha o poder de tudo questionar, contudo entre as Náiades era evocado como Lane pois entre elas passava horas sem fim, assim como Dionísio. Ninguém conhecia seus planos, muito menos seus pensamentos e todos que buscavam compreende-los davam de ombros. Quando caminhava entre os gnomos, não lhes dava trela e viajava em um pensamento desvairado e sem razão para a fútil realidade. Nas noites tristes ou contemplativas o pequeno...
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Desabafo de Quarta feira

Quando foi que voltei a dormir? Este sono trágico que me corroí lentamente. As traças brotam de minha bocarra escancarada. Apresso os passos sem saber ao certo onde chegar. Odeio quase todos, pois acredito que me odeiam. O ódio é fugaz, passageiro insolente da caminhada da vida. Morte, soa agora tão tentadora. Vida, mera labuta transitória. Esperança, a ultima das maquinações de pandora,a qual me dilacera. Não existem classes sociais, nacionalidades, raças ou credos. Existe o humano, a besta, o lobo predador da própria especie. A propagação da dor. A Insatisfação permanente. Onde estão os bosques floridos? O mar azul? As cancões? As festas? A alegria? Foram meras visões de tempos obscuros, foi um comercial em meio a arrebatadora verdade da vida. Ela é única e não é romântica.
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